Burdeles

Se muerde la fatiga

de vivir entre gentes sin aire ni presencia,

eternos contrincantes de lo bello,

enemigos del arte.

La verdad se adultera,

el tedio vence y la mentira vive.

Se asesinan poetas

y en su lugar hoy pacen

sórdidos servidores de la farsa que muerde.

Burdeles de la ciencia y de las letras

donde muere la luz de la palabra

bajo la sombra infiel de la moneda.

Fulanos hombres silla,

semidioses paganos, tribunales,

payasos de corbata, peluca y dentadura,

maestros de la histeria y del zarpazo,

fatal es vuestro triunfo.

Vosotros no entendéis el color de mi esfuerzo,

lo amargo de mis horas

ni la profunda herida de la idea.